A veces disfruto el frio y cierto sentimiento de abandono, el extraño orgullo de ser un paria, la peculiar alegria de perder un mapa... y con él perder tambien una linea a seguir, a veces la ciudad resulta tan dura, tan muerta... la fealdad puede ser un nido de belleza extrema que nos arrebate y nos rompa la lógica, como romper a reir cuando estalla la tormenta y la lluvia lo viste todo... sobretodo tu cara.
La poesia puede ser mentira y acomodarme en el sueño vivo del amor inextingible, o puede ser verdad y navegar en el mismo mar.
La poesia puede ser verdad, y a menudo en ella, he de verme besando el puño que me golpea y me devuelve a la realidad.
El mar puede estar sucio o limpio... siempre es mar.
A veces en un mal dia me apetece morir, bailo con el dolor, me propongo vivir.
Ver un caramelo, cogerlo y comerlo. Somos el tiempo que nos queda.
Los Violadores del Verso me hacen pensar en esto.
Saludos en invierno, desde la calidez del corazon... dulcearoma. (voy en serio)
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